Se con il linguaggio abbiamo imparato che siamo in grado di darci degli ordini, il percorso nel nostro asfalto consueto ci rappresenta presto un salto di qualità: smettere di parlare e iniziare a coincidere con quello che facciamo. Esiste difatti una sottile ma rilevante differenza tra “fare una corsa” e “essere un podista”.
Per i filosofi dell’esistenza, noi non nasciamo con un tag già scritto, ma ci definiamo attraverso le nostre azioni. In quest’ottica, ogni chilometro non è solo un riscontro del cronometro, ma un atto di auto-creazione. Mi spiego meglio. Non sei un maratoneta perché hai le scarpette con la “spinta” in carbonio o un rettangolo di plastica, con un numero sopra, spillato al torace. Lo sei perché, nell’atto di correre, stai portando avanti un’attività che ti definisce in quel preciso istante. È la transizione dal “fare” come dovere all’essere come identità. [Mi annoto questa frase, per i momenti di crisi]
Questa verità emerge con prepotenza quando entriamo in quella “bolla” speciale che gli psicologi chiamano “Stato di flusso” (Flow). Forse sarà un effetto dell’attività aerobica sulla nostra neurochimica cerebrale, o un overboost di endorfine, sta di fatto che prende vita un momento “magico” – chi l’ha sperimentato lo sa – in cui la sfida e le capacità si equilibrano perfettamente e si compenetrano: la fatica non sparisce, ma smette di essere un rumore fastidioso e passa in secondo piano, sullo sfondo. Come la musica mentre sei impegnato a fare altro.
In questa condizione, la parte del cervello che solitamente ci critica, ci giudica o ci ricorda le bollette da pagare, finalmente non sente più la necessità di parlare. Il risultato è una sorta di “trance agonistica” dove la fatica trasmuta e la corsa diventa automatica e fluida. Non stai più pensando a come muovere le gambe: tu sei le tue gambe.
La distinzione tra il soggetto che corre e la superficie dove si svolge l’azione svanisce, e ti ritrovi proiettato in un presente assoluto dove il tempo non ha più alcun potere. E, in effetti, è proprio così: una dimensione senza alcun riferimento, come un’esperienza extracorporea.
È il paradosso della corsa: facciamo uno sforzo dell’accidenti per raggiungere un punto in cui non sentiamo più la fatica, perché siamo diventati il movimento stesso. È in questo preciso momento che il fare e l’essere si fondono in un’unica falcata. In questa dimensione sei un’entità dinamica che ha bisogno solo di ossigeno e di null’altro.
Alla fine, quando ti fermi, seppur a malincuore, hai la netta sensazione di aver compreso qualcosa di profondo su te stesso, anche se non sai bene come spiegarlo. Una sorta di temporanea illuminazione. Ma poco importa: anche se non trovi il senso della vita, hai comunque guadagnato il diritto di poterti mangiare una bella lasagna – o, perché no? – un bel panino con la porchetta – senza che la tua coscienza (o il tuo nutrizionista) abbia proprio un bel nulla da ridire.
Ho provato tutto ciò negli ultimi magici 7 km della Maratona di Reggio Emilia del 2019.
Il pettorale appuntato storto.
Il freddo della partenza che ti fa sentire vivo.
Le gambe del giorno dopo che chiedono pietà.
E la certezza che, nonostante tutto, anche la prossima volta ci saremo.