-Aò, ma che è ’st’invasione? Ma che hanno sguinzagliato li gladiatori der Colosseo e nun hanno detto gnente?-
Buongiorno a tutti, eh! Me sveglio ’stamatina, guardo fòri da ’a finestra – che vabbè, Roma è sempre Roma, er cielo è de zucchero e li tetti so’ poesie – ma vedo ’na marea de gente in mutanne. Ma proprio ’na folla, eh! Tutti cor pettorale appiccicato, come se dovessero annà a fa’ la spesa ar mercato, ma co’ ’na fretta der diavolo. Ndo vanno, me chiedo.
M’affaccio e domando a uno che stava a fa’ stretching (che poi, a regà, lo stretching è quella cosa che te metti a move le gambe a casaccio sperando che er menisco nun te saluti): «A capo’, ma che succede? C’è er buffet gratis a Piazza der Popolo? È scattato l’allarme a San Pietro? È straripato er bionno Tevere?“.
E questo, tutto sudato che pareva fosse uscito fori dalla Fontana de Trevi co’ tutti li vestiti, me fa: «Giggi, è la Maratona! Quarantadu’chilometri!»
Qua–ra–nta–due chilometri a piedi? A Roma?! Ma manco se me rincorre’n dobermann! Ma dico io, ma questi so’ matti! Ma se a Roma ce metti tre ore pure cor motorino per fa’ da Testaccio a Prati, questi che vonnofa’? Vonno sfida’ er traffico de Via der Corso a piedi? Co li lavori a Piazza Venezia, poi… stanno freschi!
Ma poi, dico io… la filosofia! La corsa è ’na cosa seria, ma la camminata romana è n’arte. Noi semo quelli che «passo dopo passo», «nu’ n’annamo de fretta», «chi va piano va sano e va lontano». Questi invece corrono, sbuffano, fanno certe facce che pareno er «Giudizio Universale» de Michelangelo quanno sta de cattivo umore.
Vedo ’sti poveracci che passano davanti ar Circo Massimo. Ma dico io, ma nun lo vedete quant’è bello? Fermateve! Fateve ’n panino co’ la porchetta, godetevi er panorama! Invece no, quelli fissi cor cronometro ar polso: «Eh, sto a fa’ i quattro e venti ar chilometro». Ma li punti chi te li dà? Er benzinaro?
E della strada volemo dì quarche cosa? Vogliamo parla’ de quannoarrivano a metà percorso e devono affrontà li sampietrini? Ersampietrino romano nun è na pietra: è ’n infame, eh! È ’n’entità metafisica. Tu ce corri sopra e lui te risponne: «A ‘ndo vai? Ma che sei Bikila?». Si nun stai attento, er sampietrino te rimbalza ’a caviglia direttamente a Civitavecchia.
Poi, la cosa che me fa più ride so’ li integratori. Beveno certi bibbitonicolorati che pareno detersivo per li piatti. Ma dico io, ma co’ tutti li nasoni che ci avemo, co’ l’acqua der sindaco che è la più bona dermonno, tu te bevi la «Spremuta de Kryptonite»? Ma fatte ’n par de sorsate de nasone e vedi come rinaschi!
Alla fine, arrivano ar traguardo. So’ tutti viola, nun connettono più, manco se chiamassero Mandrake er Mago riuscirebbero a sta’dritti. E che j’arrivano? ’Na medaglia? N’applauso? Boh!
Io dico: a Roma nun se corre. A Roma se passeggia, se chiacchiera, se guarda ‘a bellezza, se rallenta, se acchittamo; se abbioccamo; se riflette, se beccamo; se gode de ’n tramonto, se accannamo, se arriccojemo; se magnamo li rigatoni, se spernecchia er destino, se ’ngrugnamo; se aspetta l’autobus che nun passa mai.
Si proprio dovete corre, fatelo perché ve sta a scadé er parcheggio o perché avete visto er controllore sull’autobus e nun ch’avete er bijetto. Ma corre così, per sport… aò, ma fateme er piacere!
Io ve guardo dar bar, cor maritozzo in mano e er cappuccino bello fumante. Me siedo, ve faccio «ciao, ciao» co’ a manina e penso: «Poveretti… ma nun facevano prima a pijà a Metro A? Ah no, scusate… la Metro a Roma è n’artra maratona, ma quella de ’a pazienza!»
Bravi tutti, eh! Ma io, come diceva mi nonno… me ne vado a dormì. O ar massimo, vado a piedi… ma ar ristorante. Ve aspetto co’ li piedi sotto ar tavolino.
[Postilla: «Aò, Pomata! Ma guarda quello là… corre da cinque ore e mezza e ancora nun è arivato. Ma che sta a cercà, ’a maratona o er senso de marcia de Piazza Venezia?»
E Pomata, co’ quella faccia da schiaffi, me risponne: «A Mandra’, quello nun è ’n atleta, è uno che ha scommesso su sé stesso vincente… ma s’è scordato che a Roma, prima de ’a gloria, trovi sempre er cantiere de ’a Metro C!»]
