La domanda che avevo lì, sospesa nella mente da un paio di settimane, alla fine gliel’ho fatta.
E lei, rapida e diretta come chi ha zero dubbi, mi ha risposto: “I runners di Genova corrono sul lungomare Corso Italia. Di domenica mattina, anche presto, troverai tante persone che si allenano”.
Dall’intelligenza artificiale alla ricerca del punto preciso nella mappa della città è un attimo. E quindi eccomi lì, a studiare connessioni tra strade ignote, misurare chilometri e – la curiosità è troppa – cercare anche immagini di quello che sarebbe stato lo sfondo del mio inedito lungo domenicale a Genova, nel mezzo di un weekend programmato con la famiglia.
Ma dalla mappa alla realtà non è un attimo, soprattutto per me che non ho spiccate doti di orientamento.
Siamo arrivati di venerdì pomeriggio, già buio e già tardi per poter fare perlustrazioni.
Per fortuna c’è stato un bel sabato pieno, con una bella passeggiata che a fine giornata ha restituito il primo racconto di un centro storico bello e accogliente, che non mi aspettavo.
Le mie colonne d’Ercole si sono fermate però al porto antico: il famoso lungomare è troppo lontano per poterci arrivare a piedi con due bambine.
Ma ormai sono gasata. Non me ne andrò da Genova senza essermi mescolata alla famiglia dei runners locali.
La domenica mattina mi accoglie con un po’ di vento mascherato dietro una temperatura perfetta. Il cielo lo vedo solo quando sbuco fuori dal carruggio in cui si trova il b&b: un puzzle di nuvolette di forme e grandezze diverse, ma ho fiducia nel meteo che fino a ieri sera non portava pioggia.
I miei quindici chilometri partono dal porto: passo lento, gambe che si scaldano, occhi sulle decine di barche addormentate, il mare grigio che profuma di buono, il camioncino che ritira i rifiuti.
Arrivo alla trattoria in cui abbiamo cenato la prima sera. Dopodiché varco il confine dell’ignoto: da qui in poi sarà solo memoria delle cronache di mio marito sceso a correre la mattina precedente, orientamento in base al mare e ai punti di riferimento che dovrò trovarmi e memorizzare, tra un cambio di ritmo e l’altro.
Il marciapiede inizia subito a salire, seguendo il profilo di una strada anonima su cui incombe la sopraelevata.
Dopo qualche curva sono in alto, attraverso al primo semaforo verde e mi ritrovo di nuovo lato mare, sebbene il mare sia molto lontano e molto più in basso. Una striscia blu dietro un’alternanza di palazzi e capannoni, poi un gigantesco Palasport.
I cartelli mi rincuorano: “zona Foce”, e avevo visto che Foce segna l’inizio della mia meta. Ma ancora di più mi rincuora la presenza di un paio di runners che incontro, risalgono in senso contrario. E mi salutano: che bello salutarsi anche se non ci si è mai visti prima, e non ci si vedrà mai più.
Una rampetta mi porta giù. Tiro diritto per un’anonima strada larghissima e poi a sinistra. La gente che corre si moltiplica.
E finalmente, dopo qualche altro centinaio di metri, eccolo lì: il marciapiede pavimentato di rosso, l’icona del fantomatico Corso Italia mostrato da Google.
Finalmente la famiglia mi ha accolto: ora i runners sono veramente tanti.
Il bello del correre in un posto nuovo è che chilometri scorrono quasi invisibili: sono talmente distratta da tutto che la fatica va in secondo piano.
È ondulato: i lungomare non sono tutti piatti?
Il mare è sempre giù: chissà perché lo avevo immaginato a livello strada.
Il puzzle di nuvolette ha tanti spazi vuoti, da cui arrivano fasci di luce che si tuffano nell’acqua. Il vento è diventato aria fresca sul viso, libertà, salsedine nei capelli.
Sembra di correre in un salotto: il pavimento rosso è curato, disegna geometrie con piastrelle più chiare. È largo, ordinato, con la ciclabile che rende la strada una percezione lontana.
Il sesto chilometro, lo slargo di una chiesetta, è il mio giro di boa.
La piazza in cui iniziano ad allestire bancarelle di un mercatino, un bar che nel frattempo ha aperto, il distributore di benzina. I miei punti di riferimento ritornano, uno dopo l’altro, e mi riportano per mano fino al porto antico.
Correre in un posto diverso dal solito è un obbligo ad uscire da quella comfort zone a cui tutti piacevolmente ci abituiamo.
Correre a Genova è stato entusiasmante: sono rientrata nel b&b in pieno picco di endorfine, con gli occhi pieni del fascino sprigionato da questa città. Che mi è rimasto, anche oggi che le endorfine sono svanite e il treno ci riporta a casa.
Di Genova ricorderò il buio dei carruggi e la luce del porto. La pasta al pesto che è ancora più divina con la fame sprigionata dai quindici chilometri. La spiaggetta fiabesca di Boccadasse e le favole inventate dalle mie figlie con protagonisti tutti i pesci visti all’Acquario.
E naturalmente, ricorderò per sempre i runners di Genova e la loro pista preferita, con le mattonelle rosse e le spennellate blu e grigie del mare laggiù.
